Patrizia Cavalli è nata a Todi nel 1947 e  vive a Roma. Oltre ad aver tradotto opere di Molière e Shakespeare, ha pubblicato vari libri di poesia: “Le mie poesie non cambieranno il mondo” (1974), “Il cielo” (1981),  “Poesie 1974-1992” (1992, che riunisce i due precedenti volumetti e una nuova raccolta), “La guardiana” (2005), “Pigre divinità e pigra sorte” (2006), “La patria” (2011). Con Patrizia Valduga è considerata una delle migliori poetesse italiane viventi.

Quella di Patrizia Cavalli è una poesia fatta di parole facili e quotidiane, endecasillabo con tanto verso libero. Nonostante le dichiarazioni della quarta di copertina (e di molte recensioni apparse negli ultimi undici anni) non è facile trovare con chiarezza il disegno complessivo del libro, se disegno esiste davvero, numero duecentottanta della collana bianca Einaudi poesia. In una recente intervista rilasciata ad Avvenire, è la stessa Cavalli ad ammettere che i suoi libri nascono quando ci sono abbastanza poesie per stampare un’opera: “L’unità non è nelle mie intenzioni consapevoli, se c’è mi si rivela più tardi quando metto insieme le poesie sparse. È allora che devo capire che cosa le unisce […]”. Chi non volesse rompersi la testa per trovare questo filo può sempre leggere le poesie come fossero sciolte, come sono nate. Certo è l’amore il tema cardine del volume, del libro canzoniere. Un amore che si interroga, spara sentenze, che si vede monco “Come se mi dicessi andiamo a correre / e non hai le gambe”. Un amore “che mai si accende veramente e quindi / non si spegne”. Che prima non si stacca dalla storia individuale del poeta (i versi scritti per una donna particolare) e dopo si fa concettuale, saggio e generale, quando chi legge può pensare “anch’io, allora è così davvero”. Sempre aperto teatro (che titolo magnifico) sa anche di sonno e di quei primissimi pensieri alla luce quando ancora si è stesi sul letto “Le tiepide mattine di settembre. / Sempre più inconsistente, sempre più.” Soprattutto la sezione terza, “La notte palombara”,  dove il poeta giunge a spunti di vecchiaia, di cimitero anche, e dolorosa consapevolezza di sé: “Io sono dentro / e mi entra dentro il fuori.”

Giorgio Casali